El Imperio Persa no se reunió solo para aquel festival de seis meses. La gente vino porque el rey los convocó. Cuando Asuero llamaba, el imperio se movía. Gobernadores de cada provincia, nobles de regiones lejanas, comandantes militares, consejeros y dignatarios viajaron durante días—algunos durante semanas—para ponerse bajo la sombra de un rey decidido a mostrar la grandeza de su gloria. Y en el momento en que entraban a Susa, sabían que no era una fiesta. Era una declaración.

Banderas de seda del color del océano profundo colgaban de vigas de cedro pulidas hasta brillar como un espejo. Columnas de mármol se alzaban como cascadas congeladas, sus vetas atrapando la luz de antorchas doradas que titilaban a lo largo de cada pasillo. Los pisos del palacio brillaban con mosaicos geométricos—turquesa, marfil, ónix, lapislázuli—formando patrones tan elaborados que parecía que latían bajo los pies. Los sirvientes se movían como un río coreografiado, llevando copas de oro puro llenas de vino tan rico que sabía a fruta y fuego. El aire estaba perfumado con azafrán, mirra, canela e incienso traído desde los rincones más lejanos del imperio. A dondequiera que mirabas, la belleza había sido arreglada, controlada y curada para señalar una sola verdad.

Todo lo bello le pertenecía al rey.

Y aun después de seis meses mostrando sus tesoros—artefactos raros de naciones conquistadas, cofres llenos de joyas, armaduras forjadas de metales desconocidos por otros reinos—Asuero seguía sintiendo que faltaba algo. Algo que él consideraba más hermoso que el oro, más cautivador que cualquier espectáculo, más impresionante que el imperio que gobernaba. Su reina.

Vasti no era una compañera para él. Era la joya suprema de su posesión. Así que, envalentonado por el vino y el orgullo, ordenó que apareciera ante sus invitados—no como esposa, sino como exhibición. Como la prueba final de su supremacía.

Pero Vasti se negó.

Por un instante, el palacio se detuvo. ¿Qué mujer, qué súbdita, qué ser humano le decía “no” a un rey? Su negativa resonó en la corte como un trueno en un cielo despejado. No se dejaría exhibir. No se dejaría objetificar. No sería reducida a un adorno. Y cuando ya no quiso ser la decoración de su acto final de gloria, él la desechó—la descartó—no porque hubiera perdido belleza, sino porque no siguió el guion que él trató de escribir para ella.

Su valentía le costó todo. Pero su dignidad permaneció intacta.

Y dentro del vacío que su coraje dejó, el rey emitió un nuevo decreto: reunir a todas las jóvenes más hermosas de cada provincia, llevarlas al palacio y prepararlas durante un año con aceites, especias, entrenamiento y embellecimiento. Un sistema diseñado no para honrar la belleza, sino para fabricarla. Serían pulidas hasta brillar, perfeccionadas hasta encajar, procesadas hasta que sólo el rey decidiera cuál lo complacía.

Porque en el mundo de Asuero, la belleza era algo que se controlaba.

Y entonces apareció Ester.

No llegó con fanfarria ni ambición. Llegó en silencio, arrastrada a un sistema que ella no buscó. Una joven judía, huérfana desde niña, criada por su primo Mardoqueo en la sencillez del exilio. Su vida no había sido moldeada por palacios ni perfumes, sino por la fe, la pérdida, la resiliencia y la guía firme y constante de un hombre que amaba a Dios. La fuerza de Ester se había forjado en silencio, no bajo reflectores. Su obediencia se había formado en habitaciones pequeñas, no en cortes reales. Mientras el rey veía su rostro, Dios veía su formación.

Al entrar por las puertas del palacio, debió sentir un temblor en el pecho—una mezcla de temor e incertidumbre, la sensación de dar un paso hacia algo que no podía nombrar. No sabía aún su propósito. No sabía el peligro que aguardaba a su pueblo. No sabía la valentía que tendría que invocar. Pero avanzó de todos modos, no porque se sintiera poderosa, sino porque llevaba la fuerza silenciosa que Mardoqueo había plantado en su alma durante años.

El rey vio belleza. Dios vio destino.

Y este contraste importa. Asuero medía la belleza mediante la posesión, la indulgencia y el espectáculo. Pero la belleza no comenzó con el deseo de un rey. Comenzó con el Creador. Cuando Dios hizo a la humanidad, no nos llamó simplemente “buenos” como a las montañas y los mares. Nos llamó “muy buenos.” La humanidad—no las joyas, no la arquitectura, no los mejores tejidos—era la cúspide de su creación. Sus portadores de imagen. Su máxima obra hermosa.

Incluso los humanos rotos—reyes o campesinos—no pueden evitar reconocer la belleza extraordinaria en las personas, porque algo en lo más profundo de nosotros todavía sabe la verdad: fuimos hechos a su imagen. Pero aunque Dios diseñó la belleza para reflejar su gloria, el pecado distorsiona lo que vemos. Reduce la belleza a comparación, competencia, objetificación y deseo—tal como lo hizo el rey.

Ester pudo haber entrado al palacio por su apariencia, pero cumplió su llamado por su carácter. La belleza exterior la llevó ante Asuero. La belleza interior la posicionó ante su propósito. Y en un mundo obsesionado con la apariencia, Dios escogió obrar a través de la mujer cuya mayor belleza no era visible para ojos humanos.

Ester caminó hacia su destino no porque destacara en el espejo, sino porque se mantuvo abierta ante Dios. Y a los ojos de Aquel que la formó, era más que hermosa.

Era escogida.

Reflexión

¿Quién define tu belleza? ¿El espejo de la mañana? ¿Un recuerdo que duele? ¿Un estándar cultural? ¿O las opiniones cambiantes de los demás?

El mundo dice que la belleza es lo que se ve en la superficie. Pero el estándar de Papá es completamente distinto. Él ve belleza en lo que diseñó, no en lo que comparamos. Él ve la obra maestra bajo las fallas, el valor bajo las heridas, la imagen de sí mismo en cada rostro—incluyendo el tuyo.

Cuando empiezas a verte a través de sus ojos, todo cambia. Lo que el mundo llama imperfecto, Papá lo llama amado. Lo que otros descartan, él lo disfruta. No eres hermosa ni hermoso por cómo te ves. Eres hermosa porque fuiste hecha en su imagen—declarada “muy buena” por Aquel que define la belleza misma.

Eres su obra maestra.

Y a sus ojos, eres impresionante.

Oración

Papá,

Gracias por verme como hermosa(o), no por cómo me veo, sino por quién me creaste para ser. Ayúdame a verme como tú me ves, a través de la verdad de tu amor y no la distorsión de este mundo. Enséñame a abrazar tu definición de belleza en mí y en los demás. Que tu voz sea más fuerte que el espejo o la cultura que me rodea. Recuérdame cada día que fui hecha(o) maravillosamente a tu imagen.

Amén.