El camino que llevaba al pueblo comenzaba a llenarse de gente que se reunía alrededor de Jesús. Para entonces, escenas como aquella ya se habían vuelto comunes dondequiera que Él iba. Cada vez que se detenía junto al camino o se acercaba a una aldea, la noticia corría rápidamente delante de Él. Los viajeros reducían el paso, los campesinos se acercaban desde los campos cercanos, y los niños se deslizaban entre las piernas de los adultos para ver qué estaba sucediendo. Antes de que nadie se diera cuenta de cuándo había comenzado, un círculo de oyentes ya se había formado.

Pero las personas que se acercaban más a Él aquel día eran vecinos de toda clase—recaudadores de impuestos que normalmente mantenían distancia de los maestros respetables, trabajadores cuyos cuerpos todavía brillaban con el sudor de la jornada, y otros cuya reputación llevaba tiempo siendo el tema silencioso de los murmullos del pueblo. Se inclinaban hacia adelante mientras Jesús hablaba, escuchando con una especie de hambre que iba mucho más allá de la simple curiosidad.

A un lado, otro grupo observaba la escena con expresiones cada vez más tensas. Algunos fariseos y escribas, vestidos con sus acostumbradas vestiduras llamativas, habían venido a observar por sí mismos al rabino de Galilea, y lo que veían les inquietaba más de lo que esperaban. Sus voces se mantenían bajas, pero la queja corría entre ellos mientras miraban a la multitud acercarse.

Un murmullo de desaprobación comenzó a correr entre el grupo, hasta que finalmente tomó forma en palabras:

“Ese recibe a los pecadores y come con ellos” (Lucas 15:2).

La acusación tenía más peso del que sugerían las palabras. Los maestros no recibían a personas como aquellas. Los rabinos respetables mantenían una distancia cuidadosa de vidas que pudieran manchar su reputación. Y sin embargo, allí estaban—de pie cerca de Él, escuchando. Y Jesús no los estaba alejando.

Él escuchó el murmullo, por supuesto. Siempre parecía escuchar lo que otros creían estar diciendo en voz baja. Pero en lugar de responder a la crítica con una discusión, respondió de la manera en que solía hacerlo cuando los corazones quedaban expuestos. Contó una historia—en realidad, tres, cada una acerca de algo perdido.

Jesús dejó que los murmullos se asentaran por un momento antes de volver a hablar. Cuando comenzó, Su voz llevaba la misma claridad tranquila que había atraído a la multitud desde el principio.

“¿Quién de vosotros que tiene cien ovejas, si pierde una de ellas, no deja las noventa y nueve en el campo y va tras la que se perdió, hasta que la encuentra?” (v. 4).

Algunas cabezas se levantaron entre la multitud. La pregunta misma resultaba familiar, el tipo de situación cotidiana que la gente de aquella región entendía de inmediato. Cuidar ovejas era un trabajo común en las colinas que rodeaban sus aldeas, y más de un hombre que escuchaba aquel día seguramente había pasado largas horas vigilando animales errantes. Varios hombres cerca del frente intercambiaron miradas de entendimiento, y uno de ellos asintió ligeramente—ese gesto silencioso que aparece cuando alguien dice algo evidente.

Claro que vas a buscarla. Un pastor no simplemente cuenta las que quedan y acepta la pérdida, no cuando una de ellas está extraviada en las colinas.

Algunas voces suaves respondieron casi en un susurro, reconociendo la verdad de la imagen que Jesús había presentado. Claro. Eso es lo que se hace.

“Y cuando la encuentra, la pone sobre sus hombros, lleno de alegría” (v. 5).

Cualquiera que hubiera visto a un pastor regresar de las colinas conocía bien aquella escena. La oveja, agotada y terca después de haberse extraviado, era levantada sobre los hombros del pastor y llevada de regreso a casa. No era empujada—era cargada.

“Y cuando llega a casa, reúne a sus amigos y vecinos y les dice: ‘Alegraos conmigo, porque he encontrado mi oveja que se había perdido’” (v. 6).

La multitud seguía la sencilla lógica de la historia. Nada de aquello parecía extraño. Una oveja perdida recuperada, un pastor aliviado, amigos celebrando el regreso de lo que había faltado. Pero entonces Jesús hizo una pausa, lo suficiente para que el significado comenzara a asentarse, y añadió:

“Os digo que del mismo modo habrá más alegría en el cielo por un solo pecador que se convierta que por noventa y nueve justos que no necesitan conversión” (v. 7).

Aunque Su tono no había cambiado, la identidad de los “noventa y nueve” llevaba consigo una ironía silenciosa.

Reflexión

Jesús no respondió a la queja de los fariseos con un argumento. En lugar de eso, contó tres historias. Cada una comienza con algo perdido, pero las historias se vuelven más personales a medida que avanzan. Una oveja se extravía en las colinas, una moneda desaparece dentro de una casa, y luego un hijo se marcha de la casa de su padre. Para cuando termina la última historia, Jesús ya no está hablando de cosas perdidas—está hablando de familia.

Pero el capítulo comienza con algo más sencillo—y algo que muchos pasamos por alto. Antes de hablar de arrepentimiento o de regreso, Jesús revela el corazón de Aquel que busca. En las primeras dos historias, lo que está perdido no contribuye en nada a su rescate. La oveja no sabe dónde se ha extraviado, y la moneda ni siquiera puede saber que falta. Toda la atención recae sobre quien está buscando.

Y es aquí donde la historia se convierte silenciosamente en un espejo.

Cuando Jesús preguntó a la multitud qué haría un pastor si una oveja se extraviara, la respuesta parecía obvia. Claro que vas a buscarla. Ningún pastor simplemente se encoge de hombros y se aleja cuando una de las ovejas desaparece en las colinas. Una oveja perdida rara vez encuentra el camino de regreso por sí sola. Alguien tiene que darse cuenta de que falta, dejar la seguridad del rebaño y salir a buscar entre las laderas rocosas hasta encontrarla.

Quienes sabían lo que era sentirse perdidos se inclinaron aún más hacia adelante mientras Jesús hablaba. Los recaudadores de impuestos y los pecadores que lo rodeaban no necesitaban que alguien los convenciera de que se habían alejado mucho de donde debían estar. Muchos habían vivido durante años bajo el juicio silencioso de sus vecinos y la desaprobación abierta de los líderes religiosos. Sabían lo que se siente estar fuera de los lugares donde pertenecen las personas respetables.

Los fariseos que escuchaban cerca oyeron la misma historia, pero vieron algo muy diferente. En su mente, la parábola tenía poco que ver con ellos. Ya creían pertenecer con seguridad entre los noventa y nueve, y la posibilidad de que ellos mismos pudieran estar perdidos nunca cruzó por sus pensamientos. Para ellos, la frase “noventa y nueve justos que no necesitan conversión” no era ironía alguna—era simplemente realidad.

Y esa diferencia revela por qué algunos entendieron la historia y otros no. El problema no era inteligencia—era humildad. Algunos reconocían cuán perdidos estaban sin Dios. Otros nunca imaginaron que la historia pudiera tratarse de ellos.

Sin embargo, la parte más sorprendente de la historia no es que el pastor busque. Es lo que sucede cuando encuentra a la oveja.

Jesús describe al pastor levantando al animal exhausto sobre sus hombros y llevándolo de regreso a casa con alegría. Cuando llega, reúne a sus amigos y vecinos y les dice: “Alegraos conmigo, porque he encontrado mi oveja que se había perdido” (v. 6). Para quienes escuchaban aquel día, esa celebración probablemente parecía algo normal. Los pastores se alegraban cuando lo perdido era recuperado. Pero Jesús eleva suavemente sus ojos más allá de la colina y hasta el cielo mismo, revelando que la recuperación de un pecador que se había extraviado produce una alegría mucho mayor de lo que cualquiera de los presentes habría imaginado.

Mucho antes de que Jesús contara estas historias, el profeta Sofonías describió el corazón de Dios con palabras que debieron sonar casi increíbles para Israel.

El Señor, tu Dios, está en medio de ti,
¡un poderoso salvador!
Él se goza y se complace en ti,
te renueva con Su amor,
y se alegra por ti con cantos. (Sofonías 3:17)

El pastor que se regocija por la oveja recuperada nunca fue solo una historia sobre pastores—era un vistazo al corazón mismo de Dios.

Y quizá esa sea la pregunta más importante que esta historia nos hace.

¿Qué creemos realmente acerca del corazón del Padre?

Algunos creen en silencio que se han alejado demasiado como para que Dios siga buscándolos. Otros cargan con el temor silencioso de que quizá Dios se haya cansado de buscar. Pero la historia que Jesús cuenta pinta una imagen muy distinta. El pastor no busca por casualidad—busca hasta encontrar.

Las Escrituras describen ese mismo corazón con palabras que casi resultan difíciles de comprender.

“Mirad qué amor nos ha tenido el Padre para llamarnos hijos de Dios, pues ¡lo somos!” (1 Juan 3:1).

El amor del Padre nunca es cauteloso ni limitado. Es generoso, abundante—derramado sobre aquellos a quienes Él llama Sus hijos.

Lo que significa que la verdadera pregunta de la historia quizá no sea si el pastor sigue buscando.

La pregunta es si estamos dispuestos a creer que el corazón del Padre es realmente así de bueno.

Oración

Papá,

A veces me pregunto si me he alejado más de lo que quisiera admitir, y si soy honesto, hay momentos en los que me pregunto si Te has cansado de buscarme.

Pero hoy me recuerdas algo distinto. Tú eres el Pastor que sigue buscando hasta encontrar a los perdidos. No abandonas lo que Te pertenece.

Ayúdame a confiar más profundamente en Tu corazón. Cuando lo olvide, recuérdame que no estoy demasiado lejos y que Tu amor no ha dejado de perseguirme.

Y cuando no pueda encontrar el camino de regreso, gracias por ser Tú quien me levanta sobre Sus hombros y me lleva a casa.

Amén.