No escribí mi poema Aquí y Ahora durante un despertar espiritual. No hubo un momento de claridad, ni un ablandamiento del corazón, ni un susurro de fe bajo la superficie. Yo no era un hombre al borde de encontrar a Dios. Era un hombre convencido de que no lo quería.
Durante años levanté la bandera del ateísmo—con fuerza, con terquedad, con convicción. En realidad, era más un agnóstico enojado con Dios, pero la ira suele disfrazarse de certeza, y yo llevaba bien ese disfraz. Mi vida en ese tiempo se sentía complicada y pesada. Mi matrimonio estaba tambaleando, dolorosamente, y por dentro me sentía como una tormenta sin centro. No oraba. No buscaba. Ni siquiera tenía curiosidad. Solo estaba tratando de sobrevivir cada día.

Y entonces, hace dieciocho años—rodeado de los escombros de mi propia vida—escribí un poema. No intentaba expresar fe ni buscar belleza ni reflexionar sobre la verdad. Simplemente estaba sentado en medio de mi propio derrumbe cuando las palabras comenzaron a caer sobre la página—palabras sobre el tiempo y la decisión, el arrepentimiento y la entrega, el aliento y el propósito. Palabras sobre tomar la mano de alguien. No lo vi en ese momento, pero Dios estaba hablando dentro de una vida que no quería saber nada de él. Mucho antes de que yo lo llamara Papá, mucho antes de confiar en él, mucho antes de creer que le importaba, él ya estaba hablando a mi ahora. Plantando semillas en un suelo que yo juraba estéril. Sembrando propósito en un corazón que no lo amaba. Porque el Dios del Ahora no está limitado por lo que creemos de él. Él habla incluso cuando no estamos escuchando, anhelando la comunión para la cual fue hecho nuestro corazón.

Y de alguna manera, en mi enojo, mi confusión y mi matrimonio fracturado, brotó un poema que no era de enojo en absoluto. Llevaba anhelo. Esperanza. Conciencia. Identidad. Destino. Llevaba las huellas del Padre. Aquí está ese poema, con solo una palabra cambiada—“del ser amado” por “Papa’s”—porque ahora sé de quién era la mano que el poema esperaba desde el principio.

Aquí y Ahora

El ayer ya es eterno, el mañana aún por nacer
El ahora es un sendero, un regalo al florecer
Pues en lo incierto habita el don de decidir
Latidos que nos llevan a súbita transformación

El mover trae discernir, al destino consagrar
Trabajo, voz, o silencio que nos deja renunciar
Y en el azar confiamos el tesoro sin igual
La espina de la quietud nos entrega al bien y al mal

Ya las faltas nos confrontan, desvían el corazón
Ocultamos los caminos, perdemos otra ocasión
Mas al mirar la gracia, nueva puerta surge aquí
Cierra el paso al tiempo viejo y abre al porvenir

El tiempo es inmediato, se disuelve al transitar
¿Nos quedamos en la espera, al viento por lanzar?
¿O tomamos la mano de Papá y en cada aliento cantar
Dejando atrás los lamentos… sin añorar lo que vendrá?

Cuando leo estos versos ahora, veo algo que mi yo más joven no podía ver—Papá ya estaba cerca. No esperando una mejor versión de mí. No pidiéndome que me arreglara. No exigiendo que corrigiera mi matrimonio o mi enojo o mi incredulidad. Simplemente estaba plantando verdad en un corazón que aún no sabía reconocerlo. Y esa verdad no floreció por completo sino hasta estos últimos años—cuando el Dios que una vez rechacé se convirtió en el Padre con quien ahora camino cada mañana. Y es ese ritmo de la mañana el que me sostiene, me ancla y me forma. Porque la fe en el ahora no ocurre por accidente. Se construye. Se elige. Se practica.

Y para mí, comienza antes del amanecer. Casi todas las mañanas—en los días en que recuerdo respirar antes de correr, en los días en que no permito que el ruido me arrastre—comienzo con una declaración. No para motivarme ni para repetir una frase espiritual, sino para alinear mi ahora con lo que Papá ya ha dicho sobre mí. Suena así:

Soy tu hijo—sellado para la eternidad y capacitado por el Espíritu Santo. Por tu gracia inquebrantable, viviré para reflejar tu imagen en cada pensamiento, cada palabra y cada acción. Caminaré con humildad, vestido de paciencia, paz, propósito, bondad y compasión—proclamando tu verdad por medio de la vida que llevo.

Cuando falle, no retrocederé en vergüenza. Vendré ante ti con un corazón contrito, seguro de que sigo siendo tuyo—amado, perdonado y restaurado. No camino en condenación, sino en la justicia que me fue dada por el sacrificio de Jesús. A tus ojos soy santo—un sacerdote real, un hijo que reina en tu reino. Me niego a deshonrar tu gracia al pensar menos de mí de lo que tú piensas.

Tus misericordias son nuevas cada mañana. Nada puede arrancarme de tu familia. Soy—y siempre seré—tu hijo amado.

No siempre siento estas palabras. Algunas mañanas se sienten como arar en el lodo. Algunas mañanas se sienten como hablar verdad dentro de una niebla. Algunas mañanas los viejos susurros vuelven. Pero en las mañanas en que me salto esto—cuando entro al día sin anclar mi corazón—siento la diferencia. Me desubico. Reacciono. Olvido quién soy. Porque la fe no es un sentimiento—es alineación. Es elegir, en este momento, decir: “Esto es lo que Papá dice que soy, así que así viviré… ahora.”

Y poco a poco, aliento tras aliento y decisión tras decisión, el Dios que una vez susurró dentro de mi incredulidad ahora camina conmigo en el presente del que antes huía. Este es el Dios del Ahora—el Dios que había estado alcanzándome mucho antes de que yo lo buscara, el Dios que guardó un poema en mi corazón hace dieciocho años y esperó su temporada, el Dios que aún habla identidad en mis mañanas, el Dios que te llama a ti—y a mí—a vivir este momento con él.

Reflexión

Cuando imaginamos la fe, solemos pensar en algo estable—confianza tranquila, seguridad firme, una fuerza que nos lleva de día en día. Pero la fe rara vez se siente así en el momento que estamos viviendo. El ahora es donde respiran las dudas. El ahora es donde viejas heridas susurran que nada ha cambiado. El ahora es donde nos sentimos cansados, ansiosos o distraídos. Y sin embargo, es en este espacio donde Papá hace Su obra más íntima—no en nuestros días más espirituales ni en nuestros momentos más pulidos, sino en el aliento que vivimos ahora.

Cuando miro atrás al hombre que escribió Aquí y Ahora—un hombre que no creía, que no oraba y que se sentía perdido en un matrimonio roto—veo una verdad que no podía reconocer entonces. Papá no esperaba mi entrega. No estaba reteniéndose hasta que yo mejorara. Ya estaba alcanzando mi vida, ya estaba sembrando verdad en un corazón demasiado cerrado para sentirla, ya estaba formando una historia que yo no entendería por casi dos décadas.

Y si él me encontró allí—enojado, confundido, indiferente—puede encontrarte a ti exactamente donde estás. Tu ahora puede sentirse callado o pesado. Puede sentirse como si nada estuviera avanzando. Pero tu ahora nunca está vacío. Papá no está esperando una mejor temporada ni una versión más fuerte de ti. Está aquí, invitándote no al desempeño, sino a la presencia.

Por eso esta es mi suave osadía para ti al comenzar el año. No una resolución. Una invitación. Atrévete a hablar verdad sobre tu propia vida. Atrévete a comenzar tus mañanas declarando quién eres y de quién eres. Toma prestadas mis palabras hasta que las tuyas comiencen a levantarse en tu interior. Escribe una frase o solo unas pocas palabras que ayuden a tu corazón a recordar a Aquel que sostiene tu presente con ternura. Confía en que Papá se encuentra contigo en el momento que le ofreces, incluso si todo lo que tienes para darle es un aliento tembloroso.

No tienes que sentirte listo, digno o fuerte. Solo tienes que estar dispuesto a decir, “Aquí estoy, Papá. Habla a mi ahora.” Y al hacerlo, comenzarás a sentir lo que he aprendido lenta y a veces dolorosamente—que el Dios de tu pasado y el Dios de tu futuro se experimenta más profundamente en el presente que estás viviendo. El ahora se vuelve sagrado. El ahora se vuelve estable. El ahora se vuelve el lugar donde tu debilidad se encuentra con Su amor.

Que este sea el año en que dejes de esperar una mejor temporada para caminar con él. Que este sea el año en que dejes de posponer la fe hacia el futuro o anclarla solo en el pasado. Que este sea el año en que elijas el momento frente a ti—el aliento que estás tomando ahora—y confíes en que Papá ya está aquí, listo para formarlo contigo.

Oración

Papá,

Gracias por encontrarme en este momento. Enséñame a vivir mi fe en el ahora—sin correr hacia adelante ni deslizarme hacia atrás, sino caminando contigo en este aliento que vivo. Cuando la duda se levante, afirma mi corazón. Cuando la vergüenza susurre, recuérdame que soy tuyo—amado, perdonado y restaurado. Da forma a mis pensamientos, mis palabras y mis pasos para que reflejen tu corazón hoy. Ancla mi vida en tu presencia y ayúdame a elegirte de nuevo en cada momento que viene.

Amén.