El huerto estaba en silencio, pero no había paz. El aire se sentía cargado con esa clase de oscuridad que parece tener vida—pesada, inmóvil, expectante. Las ramas de los olivos se mecían sobre ellos mientras una brisa fresca de la noche atravesaba los árboles, llevando consigo los sonidos de Jerusalén desde algún lugar más allá de los muros. La ciudad se había aquietado en aquella noche de Pascua, pero Jesús sabía lo que ya avanzaba hacia Él entre las sombras.

Había llegado a Getsemaní con once hombres. Judas ya se había ido, y en algún lugar más allá del huerto comenzaban a moverse los acontecimientos que pronto lo traerían de regreso. Jesús dejó a la mayoría de los discípulos cerca de la entrada y llevó a Pedro, Santiago y Juan más adentro. Eran los tres que habían subido al monte con Él y habían visto resplandecer Su rostro. Lo habían visto devolverle la vida a una niña. Pero aquella noche Jesús no los acercó para que fueran testigos de Su poder.

Los llevó con Él porque estaba sufriendo. “Mi alma está triste hasta el punto de morir; quedaos aquí y velad conmigo”, les dijo (Mateo 26:38).

Entonces avanzó un poco más.

No muy lejos. Sus amigos más cercanos permanecieron a poca distancia—lo bastante cerca, quizá, para escuchar fragmentos de Su oración en medio del silencio, y lo bastante cerca para que, cuando regresara, los encontrara exactamente donde los había dejado.

Jesús cayó rostro en tierra. Las manos que habían tocado leprosos, partido el pan, levantado niños y se habían extendido en medio de tormentas ahora se apoyaban contra el suelo. Su respiración se volvió pesada mientras la angustia se cerraba alrededor de Él. Su sudor caía a tierra “como gruesas gotas de sangre” (Lucas 22:44). Este no era el Jesús sereno de las pinturas, arrodillado tranquilamente bajo un rayo de luz de luna. Era Jesús abrumado por el dolor, mirando de frente lo que le esperaba.

Y no fingió quererlo. “Padre mío, si es posible, que pase de mí esta copa.”

No había falta de fe en esas palabras. Jesús llevó ante Su Padre exactamente lo que quería, exactamente lo que temía, exactamente lo que sentía en ese momento.

Entonces llegó la entrega. “Pero no sea como yo quiero, sino como quieras tú” (Mateo 26:39).

Durante un momento, el huerto volvió a quedar en silencio. Jesús se levantó y regresó con Sus amigos, solo para encontrarlos dormidos. Pedro—el hombre que apenas unas horas antes había insistido en que estaba dispuesto a morir con Él—no lograba mantener los ojos abiertos. Tampoco Santiago ni Juan. Dormían “por la tristeza” (Lucas 22:45), sus cuerpos cediendo ante un agotamiento que sus mentes y corazones ya no podían sostener.

Jesús los despertó. “¿Conque no habéis podido velar una hora conmigo?”, le preguntó a Pedro. “Velad y orad, para que no caigáis en tentación; que el espíritu está pronto, pero la carne es débil” (Mateo 26:40–41).

Entonces se dio la vuelta y se alejó otra vez. Judas seguía acercándose, había soldados en algún lugar entre las sombras y la cruz permanecía delante de Él. Jesús regresó al lugar donde había orado antes y volvió a llevar la misma angustia ante Su Padre.

“Padre mío, si esta copa no puede pasar sin que yo la beba, hágase tu voluntad” (Mateo 26:42).

Cuando regresó, encontró otra vez dormidos a los discípulos, vencidos por el cansancio. Los amigos a quienes había pedido que permanecieran despiertos con Él apenas podían mantener los ojos abiertos, y Jesús volvió una vez más hacia la oscuridad del huerto.

Oró por tercera vez. El huerto no había cambiado. Tampoco la copa delante de Él. Pero Jesús permaneció allí hasta que la lucha encontró su entrega.

Sabía que había algo más allá de aquella noche. Ya había hablado de Su muerte y resurrección. Sabía de dónde había venido y que regresaría a Su Padre. Pero saber lo que le esperaba más allá de Getsemaní no le permitía evitar lo que Su Padre había puesto delante de Él allí.

Antes de que pudiera llegar la mañana de la resurrección, estaba aquel huerto. Antes de la tumba vacía, estaba la entrega. Antes de regresar a casa, todavía había un camino que recorrer—y Jesús decidió recorrerlo.

Cuando volvió con los discípulos por última vez, el peligro no había desaparecido. Judas estaba a punto de llegar. Pero Jesús se levantó para enfrentar lo que venía.

“¡Levantaos! ¡Vámonos! Mirad que el que me va a entregar está cerca” (Mateo 26:46).

Y juntos caminaron hacia los hombres que se acercaban entre las sombras.

Reflexión

No hay nada malo en anhelar lo que viene después. Las Escrituras nos dan todas las razones para hacerlo. Jesús sabía que Getsemaní no era el final. Más allá del arresto, el juicio y la cruz estaba la resurrección. Hebreos nos dice que soportó la cruz “en vista del gozo que le esperaba” (Hebreos 12:2). La esperanza no fue una distracción de lo que enfrentaba en el huerto. Lo ayudó a atravesarlo.

Pero la esperanza y la fe no son exactamente lo mismo.

La esperanza mira hacia lo que Dios ha prometido. La fe toma lo que creemos acerca de Él y lo vive en el momento que realmente se nos ha dado. La distorsión comienza cuando la esperanza futura se convierte en una vía de escape del presente—cuando nos enfocamos tanto en lo que Dios hará algún día que dejamos de confiarle lo que nos está pidiendo hoy.

Pablo entendía esa tensión. “Para mí la vida es Cristo, y la muerte, una ganancia”, escribió desde la prisión (Filipenses 1:21). Tenía “el deseo de partir y estar con Cristo, lo cual, ciertamente, es con mucho lo mejor” (v. 23). Pablo anhelaba estar en casa.

Pero todavía estaba aquí.

Y mientras estuviera aquí, el aquí importaba. Había personas que amar, iglesias que animar, verdades que proclamar y una obra que Dios había puesto delante de él. Su esperanza en lo que le esperaba más allá de esta vida no hacía que el presente fuera menos valioso. Pablo podía anhelar el mañana sin abandonar el hoy.

Nosotros podemos luchar con esa misma tensión. A veces el mañana simplemente parece mejor. Quizá estemos esperando que cambien las circunstancias, que una oración sea respondida, que el dolor afloje su abrazo o que termine una temporada difícil. También sabemos que este mundo no es nuestro hogar. Creemos que viene un día en que el sufrimiento y la muerte desaparecerán. Eso no es escapismo. Eso es esperanza cristiana.

Pero incluso la esperanza cristiana puede convertirse en una vía de escape si uso el mañana para evitar caminar con Papá hoy. Porque, verás, todavía no tengo que vivir allí.

El ayer me recuerda que Papá ha sido fiel. El mañana me da razones para confiar en que seguirá siendo fiel. Necesito ambos—la evidencia que queda detrás de mí y la esperanza que tengo delante. Pero, si no tengo cuidado, puedo pasar tanto tiempo mirando hacia atrás en busca de seguridad o hacia adelante con expectativa que termino perdiéndome el único lugar donde la fe realmente puede vivirse—el momento que Papá me ha dado ahora.

Eso no significa fingir que el presente es bueno. Getsemaní ciertamente no lo fue. La fe vivida en el presente no consiste en negar el dolor o la decepción. Consiste en creer que, incluso aquí, este momento todavía le pertenece a Dios. La entrega de Jesús no fue resignación ante el destino. Fue confianza depositada en Su Padre.

Entonces, ¿qué estás esperando que cambie mañana antes de vivir plenamente con Papá hoy? ¿Hay algo que esperas— incluso algo bueno—que silenciosamente se haya convertido en un lugar donde refugiarte para evitar aquello que Él te está pidiendo que le confíes ahora?

Con el tiempo, Pablo llegó al final de su propio camino. “He peleado hasta el fin el buen combate, concluí mi carrera, conservé la fe” (2 Timoteo 4:7). Pudo decirlo porque había vivido los días que vinieron antes, confiándole a Dios el siguiente momento hasta que ya no quedaron más momentos terrenales por entregar.

Un día, nuestra esperanza se convertirá en visión. Ya no habrá que esperar para estar en casa porque finalmente estaremos allí. Pero hasta entonces, el mañana nunca estuvo destinado a alejarnos del hoy. Estaba destinado a darnos esperanza para vivirlo.

El pasado nos da evidencia. El futuro nos da esperanza.

Pero la fe se vive aquí.

Ahora.

Oración

Papá,

Gracias por la esperanza de lo que está por venir y por la fidelidad que ya me has mostrado en el camino recorrido. Ayúdame a no vivir tanto en el ayer o en el mañana que termine perdiéndome de Ti hoy. Cuando el presente sea difícil, recuérdame que Tú también estás aquí. Enséñame a confiar en Ti con el momento que tengo delante y a caminar fielmente contigo—aquí y ahora.

Amén.