El ambiente en el palacio había vuelto a sentirse tranquilo.

Había pasado casi un año desde que David vio a Betsabé desde la azotea. Urías estaba muerto, caído en el campo de batalla por una orden que David había ocultado cuidadosamente dentro de una carta sellada. Betsabé era ahora su esposa. Su hijo había nacido. Visto desde afuera, el escándalo había desaparecido casi con la misma facilidad que el soldado que podría haberlo expuesto.

David había seguido gobernando durante todo ese tiempo. Había decisiones que tomar. Disputas que resolver. Ejércitos que comandar. Un reino no se detenía solo porque su rey tuviera algo que no quería enfrentar, y quizá las responsabilidades del trono le habían dado a David exactamente lo que necesitaba—suficiente ruido para no escuchar demasiado de cerca el silencio dentro de sí mismo.

Entonces Natán fue a verlo.

El profeta conocía bien a David. Ya le había llevado la palabra del SEÑOR antes, pero esta vez Natán no llegó con una lista de acusaciones. No comenzó hablando de Betsabé. No mencionó a Urías, el campo de batalla ni la carta que David había enviado con una sentencia de muerte escondida en su interior.

En lugar de eso, le contó una historia al rey.

“Había dos hombres en una ciudad, uno rico y otro pobre”, comenzó Natán (2 Samuel 12:1). El rico lo tenía todo. Ovejas. Ganado. Más que suficiente. El pobre casi no tenía nada, salvo una pequeña corderita que había comprado y criado él mismo.

Natán se detuvo en esa parte de la historia.

La corderita había crecido junto al hombre y sus hijos. Comía de su comida, bebía de su copa y descansaba junto a su pecho. La Escritura dice que era “como una hija para él” (v. 3). No era simplemente un animal. Formaba parte de la vida de aquella familia.

Entonces llegó un viajero a visitar al hombre rico. Él podría haber escogido uno entre más animales de los que podía contar. Pero, como no quiso sacrificar ninguno de los suyos, tomó la única corderita del pobre, la sacrificó y la preparó para su huésped.

David estalló.

Aquello que se había quedado en silencio dentro de él durante el último año de pronto funcionó perfectamente cuando la injusticia le pertenecía a otro.

“¡Vive Yahvé, que merece la muerte el hombre que tal hizo!”, declaró David. Y añadió que debía pagar cuatro veces el valor de la corderita, porque había hecho aquello sin tener compasión (vv. 5–6).

Natán dejó que la sentencia del rey quedara suspendida en el aire.

David entendió la injusticia de inmediato. Podía reconocer la crueldad, condenar el abuso de poder y exigir justicia para quien había sido agraviado.

Simplemente no se había reconocido a sí mismo.

Hasta que Natán le dijo cuatro palabras.

“Tú eres ese hombre” (v. 7).

De pronto, la historia se convirtió en un espejo.

El hombre rico desapareció. La corderita desapareció. Solo quedaron David y la verdad que llevaba meses negándose a enfrentar. Dios le había dado un reino, riqueza, autoridad, victorias y mucho más de lo que alguna vez habría imaginado cuando era un joven pastor en las afueras de Belén. Sin embargo, David había tomado a la esposa de otro hombre y, cuando ya no pudo ocultar lo que había hecho, dispuso que su esposo muriera.

Natán siguió hablando, y esta vez ya no había ningún personaje ficticio entre David y sus palabras. La historia no había suavizado la verdad. Si acaso, había hecho imposible escapar de ella.

Pero algo más había sucedido antes de que David se diera cuenta. Había escuchado.

Natán había entrado por una puerta que quizá David ni siquiera sabía que seguía abierta. Había puesto una historia delante de él, y David había entrado voluntariamente en ella. Escuchó, sintió la injusticia y respondió desde una parte de su corazón que, al parecer, no estaba tan muerta como su silencio hacía pensar.

Entonces la historia se volvió hacia él.

David no discutió ni se escondió detrás de la autoridad de su trono. El rey que durante meses había acomodado las circunstancias alrededor de su pecado finalmente dijo lo que se había negado a decir.

“He pecado contra Yahvé” (v. 13).

Natán respondió de inmediato. “También Yahvé perdona tu pecado.”

Aún habría consecuencias. El perdón no borraría todo lo que las decisiones de David habían puesto en marcha. Pero Natán no había entrado al palacio para convencer a David de que ya no había esperanza. Dios lo había enviado porque la historia de David todavía no había terminado.

Y a veces, cuando un corazón ha dejado de escuchar todo lo demás, Dios comienza con una historia.

Reflexión

Jesús nunca contó una parábola para convencer a alguien de que ya no había esperanza. Las contó porque la esperanza seguía viva.

Eso es precisamente lo que hace que Su respuesta a los discípulos sea tan fácil de malinterpretar. Después de que Jesús contó la parábola del sembrador, ellos le preguntaron: “¿Por qué les hablas en parábolas?” (Mateo 13:10). A primera vista, Su respuesta casi puede sonar como si estuviera dividiendo a la humanidad entre quienes tenían permitido entender y quienes jamás podrían hacerlo. Pero esa no era la historia que Jesús había estado contando. Durante meses había enseñado abiertamente, sanado a los enfermos, restaurado a los quebrantados, confrontado a los religiosos, recibido a los pecadores e invitado a acercarse a todo aquel que estuviera dispuesto. Las parábolas no cerraban el corazón del Padre. Revelaban la condición del nuestro.

La historia de Natán nos permite vislumbrar cómo puede suceder eso. David no necesitaba más información. Ya sabía lo que había hecho. Pero en algún momento había dejado de escuchar lo que la verdad decía acerca de él. Así que Dios envió a Natán con una historia. David vio la injusticia, sintió indignación y pronunció sentencia. Solo después de que la verdad encontró una manera de entrar, Natán volvió el espejo hacia él.

Tú eres ese hombre.

Quizá eso nos ayude a comprender algo acerca de las historias que Jesús contaba. Una parábola podía entrar por una puerta lateral cuando la puerta principal del corazón había sido atrancada. Jesús podía colocar la verdad dentro de algo conocido—un sembrador esparciendo semillas, un pastor buscando una oveja, un padre mirando el camino mientras esperaba a su hijo—y dejar que la historia permaneciera allí. Podía seguir a alguien hasta su casa. Sacudir sus certezas. Quedarse silenciosamente en su mente hasta que un día quien la había escuchado comprendiera: Estaba hablando de mí.

Y aun entonces, la historia no había terminado.

Mucho antes de que Jesús se sentara junto al mar de Galilea a contar historias de semillas y tierra, el Padre ya había hablado por medio de Ezequiel: “Os daré un corazón nuevo, infundiré en vosotros un espíritu nuevo, quitaré de vuestra carne el corazón de piedra y os daré un corazón de carne” (Ezequiel 36:26). El deseo de Dios para un corazón endurecido no era abandonarlo. Era restaurarlo. Él quería que la piedra volviera a convertirse en carne.

Eso hace que una de las expresiones más conocidas de Jesús suene un poco diferente para mí.

“El que tenga oídos, que oiga” (Mateo 13:9).

Todos los que estaban allí tenían oídos. Habían escuchado Su voz y las palabras de la historia. La pregunta no era si el sonido había llegado hasta ellos. Era si estaban dispuestos a escuchar lo que la historia estaba revelando. Jesús mismo hizo esa distinción apenas unos versículos después: “¡Dichosos vuestros ojos, porque ven, y vuestros oídos, porque oyen!” (v. 16).

Quizá esa sea la invitación para nosotros al comenzar este recorrido por las parábolas.

Los primeros tres Evangelios conservan alrededor de cuarenta parábolas y enseñanzas de Jesús en forma de parábola, dependiendo de cómo se cuenten. Durante las próximas semanas exploraremos solo siete. Escucharemos historias conocidas, nos encontraremos con personajes familiares y probablemente descubriremos algunas verdades que creemos entender desde hace mucho tiempo. Pero quizá uno de los mayores peligros al acercarnos a una historia conocida sea asumir que ya sabemos lo que tiene que decirnos.

Así que quiero proponerte el mismo desafío que me hago a mí mismo mientras escribo estas palabras.

¿Tienes oídos para oír?

No simplemente oídos para reconocer la historia, estar de acuerdo con la enseñanza o identificar inmediatamente a la persona que de verdad necesita leerla. ¿Estás dispuesto a dejar que Jesús vuelva la historia hacia ti? ¿Hay circunstancias en tu propia vida—o historias que has visto desarrollarse en la vida de alguien más—que Papá ha estado usando para revelarte algo que necesitas escuchar? ¿Hay algún lugar donde la familiaridad, la decepción, el orgullo, el miedo o simplemente el ruido de la vida hayan hecho que sea más fácil no escuchar? Y si de pronto la historia se convierte en un espejo, ¿estás dispuesto a seguir mirando?

David finalmente lo estuvo.

La historia de Natán despertó algo dentro de él que había quedado en silencio. Y cuando David finalmente escuchó lo que Dios llevaba tiempo diciéndole, descubrió que Aquel que lo confrontaba era también Aquel que seguía llamándolo de regreso.

Esa es la invitación detrás de las historias que estamos a punto de explorar. No se trata de resolver siete acertijos ni simplemente de aprender lo que Jesús quiso decir hace dos mil años, sino de acercarnos un poco más a Aquel que las contó y permitir que Sus palabras lleguen a lugares dentro de nosotros donde quizá las palabras comunes ya no logran entrar.

Durante las próximas siete semanas, mi oración por ti—y por mí—es sencilla.

Que tengamos oídos para oír.

Oración

Papá,

Dame oídos para oír. No solo oídos que reconozcan palabras conocidas o historias que ya he escuchado, sino un corazón dispuesto a escuchar cuando Tú me hablas. Cuando Tu verdad llegue a un lugar que he protegido, ignorado o que me he acostumbrado a evitar, ayúdame a no apartarme.

Mientras recorro estas historias contigo, no permitas que dé por hecho que ya sé lo que Tú quieres decirme. Cuando una parábola se convierta en un espejo, dame el valor de seguir mirando. Cuando me muestres algo que necesita cambiar, recuérdame que Tu corrección nunca busca alejarme de Ti, sino acercarme más.

Suaviza lo que se ha endurecido. Aquieta lo que se ha vuelto demasiado ruidoso. Y durante estas próximas semanas, enséñame a acercarme más a Aquel que está detrás de cada historia.

Estoy escuchando, Papá.

Amén.