Durante varios segundos, nadie se movió. Doce hombres permanecían dispersos por la barca de pesca, con la ropa empapada pegada al cuerpo y el agua acumulada alrededor de sus sandalias. La mayoría miraba fijamente a Jesús. Algunos dirigían la mirada más allá de Él, hacia las últimas nubes oscuras que se alejaban sobre el mar de Galilea, dejando al descubierto un cielo bajo de atardecer. Otros simplemente miraban por la borda, hacia un agua que se había quedado casi perfectamente inmóvil.

Para los pescadores entre ellos, quizá esa era la parte más extraña. Pedro, Andrés, Santiago y Juan habían trabajado aquellas aguas mucho antes de que Jesús los llamara a dejar sus redes. Sabían que, aun después de que un viento violento cesara, las olas no desaparecían sin más. Un lago de ese tamaño guardaba memoria de una tormenta durante un tiempo, con el agua todavía ondulando y golpeando el casco mucho después de que hubiera pasado lo peor. Pero ahora la barca descansaba tranquilamente sobre la superficie, alterada apenas por el peso cambiante de doce hombres que intentaban comprender lo que acababan de presenciar.

Solo un rato antes, la tarde había comenzado con bastante calma. Jesús había pasado gran parte del día enseñando junto a la orilla, donde la multitud había crecido tanto que subió a una barca y enseñó desde el agua mientras la gente escuchaba desde tierra. Al caer la tarde, después de horas de enseñanza, dijo a Sus discípulos: “Pasemos a la otra orilla” (Marcos 4:35). Dejaron atrás a la multitud y se lo llevaron en la barca “como estaba”, mientras otras pequeñas embarcaciones los siguieron lago adentro (v. 36).

No había nada fuera de lo común en aquella travesía. El mar de Galilea era territorio conocido para hombres que se habían ganado la vida en sus aguas, y la barca bajo sus pies era del tipo que varios de ellos habían manejado incontables veces. Jesús, agotado por el día, se dirigió hacia la popa, encontró un cojín, se recostó y se quedó dormido mientras la orilla desaparecía lentamente detrás de ellos.

Quizá Pedro o Santiago fueron los primeros en notar el viento. Un cambio de dirección, un frío repentino sobre la piel, el agua oscureciéndose más adelante—nada que pudiera asustar a un pescador que conocía el lago. Las manos acostumbradas a la vela y al remo reaccionaron casi por instinto cuando el viento comenzó a intensificarse, pero pronto la barca se sacudía con mayor violencia y el agua saltaba por encima de los costados. La conversación dio paso a órdenes gritadas mientras los hombres ajustaban la vela, tomaban los remos y comenzaban a sacar agua de la barca.

La tormenta siguió creciendo. Las olas rompían sobre las bordas más rápido de lo que podían sacar el agua, y la barca subía por una ola solo para caer con fuerza contra la siguiente. La confianza que años sobre el lago les había dado a aquellos pescadores comenzó a desaparecer a medida que el agua alrededor de sus pies se hacía más profunda. Eran hombres que conocían la diferencia entre una travesía difícil y una barca a punto de hundirse, y Marcos nos dice claramente que la barca ya se estaba llenando.

Y, de alguna manera, en medio de todo aquello, Jesús dormía.

Seguía en la popa con la cabeza sobre el cojín mientras el viento rugía sobre el lago, las olas rompían sobre la barca y hombres que ya habían sobrevivido otras tormentas luchaban desesperadamente para impedir que esta los hundiera. Finalmente, uno de ellos logró llegar hasta Jesús y lo despertó, y el miedo terminó escapándose en palabras que revelaban algo más profundo que su preocupación por el clima.

“Maestro, ¿no te importa que perezcamos?” (v. 38).

Jesús se levantó. Quizá el agua escurría de Su ropa mientras se afirmaba en la barca que se sacudía violentamente y miraba hacia el agua. A Su alrededor, los discípulos seguían luchando contra la tormenta, pero Jesús no tomó un remo ni comenzó a ayudarlos a sacar agua. Se volvió hacia el viento y las olas y habló.

“¡Calla, enmudece!” (v. 39).

El viento cesó, y el agua debajo de ellos quedó en lo que Marcos describe como una gran calma. Los pescadores dejaron de hacer lo que estaban haciendo. Los remos quedaron inmóviles en sus manos, el desesperado esfuerzo por sacar agua se detuvo, y las voces que apenas unos instantes antes gritaban de un extremo al otro de la barca guardaron silencio. Jesús se volvió hacia ellos y preguntó: “¿Por qué están con tanto miedo? ¿Cómo no tienen fe?” (v. 40).

No se registra ninguna respuesta.

El peligro había pasado. La tormenta que había aterrorizado a hombres acostumbrados a las tormentas había desaparecido, y la barca que se había estado llenando bajo sus pies descansaba ahora sobre un mar tranquilo. Sin embargo, mientras los discípulos recuperaban el aliento y se miraban unos a otros, Marcos nos dice que se llenaron de un gran temor.

Ahora, la mayoría miraba a Jesús.

Lo habían visto sanar enfermos y expulsar demonios. Lo habían escuchado enseñar con una autoridad distinta a la de cualquiera que hubieran conocido. Pero mientras las últimas nubes se alejaban y el mar de Galilea permanecía extrañamente quieto a su alrededor, doce hombres estaban de pie dentro de una barca de pesca empapada, enfrentados a algo que jamás habían visto.

“¿Quién es éste”, se preguntaban unos a otros, “que hasta el viento y el mar le obedecen?” (v. 41).

Reflexión

Algo cambió en aquella barca después de que el viento cesó. Antes de la tormenta, los discípulos habían llamado a Jesús “Maestro”. Ya lo habían visto sanar enfermos y expulsar demonios, y sabían que poseía una autoridad distinta a la de cualquiera que hubieran conocido. Pero cuando Jesús se puso de pie en una barca que se hundía y ordenó al viento y a las olas que se calmaran, “Maestro” de pronto se quedó demasiado pequeño.

Aquellos hombres conocían las Escrituras. Conocían la historia de Noé. Sabían lo que David había escrito acerca de Dios—“Tú dominas el orgullo del mar, cuando sus olas se encrespan las reprimes” (Salmo 89:9). Quizá también conocían el canto de los marineros que clamaron al SEÑOR en medio de una tormenta, y Él “redujo la tormenta a suave brisa, y las olas del mar callaron” (Salmo 107:29). Dominar el clima y el mar no era simplemente otro milagro impresionante. Sus Escrituras les decían exactamente Quién gobernaba ambos.

Y Jesús acababa de hacerlo.

Tal vez eso explique algo extraño en el relato de Marcos. Los discípulos habían estado aterrorizados mientras la tormenta amenazaba con matarlos, pero después de que Jesús eliminó el peligro, sintieron un gran temor (Marcos 4:41). Su miedo no había desaparecido. Había cambiado de objeto. Momentos antes miraban las olas. Ahora miraban a Jesús.

Quizá por eso Su pregunta merece más atención. “¿Por qué están con tanto miedo? ¿Cómo no tienen fe?” (v. 40). La tormenta realmente era peligrosa, y la barca realmente se estaba llenando. Su miedo se convirtió en un problema cuando distorsionó la manera en que veían a Aquel que estaba con ellos. “Maestro, ¿no te importa que perezcamos?” El miedo había tomado algo verdadero—estamos en peligro—y lo había convertido en algo que no lo era—a Él no le importa.

Entonces Jesús les abrió los ojos.

Lo que vieron produjo otra clase de temor—el comienzo de un asombro reverente. El Maestro que estaba en su barca no era simplemente otro sanador, exorcista o hacedor de prodigios. La creación misma acababa de obedecerle.

Quizá nosotros también necesitamos que se nos abran los ojos a eso. Hablamos mucho de la intimidad con Dios, y así debe ser. Él nos invita a llamarlo Padre. Yo lo llamo Papá porque esa relación se ha vuelto profundamente preciosa para mí. Pero la intimidad debería transformar nuestro temor de Dios, no eliminar nuestro asombro ante Él. Aquel a quien nos acercamos como Papá sigue siendo el Creador del universo. Aquel que escucha la oración más silenciosa es el mismo que le dijo a los mares dónde detenerse y a las estrellas dónde arder.

Eso debería dejarnos sin aliento de vez en cuando.

Así que quizá valga la pena quedarnos en silencio con ese pensamiento por un momento. ¿Cuándo fue la última vez que la realidad de Quién te escucha cuando oras te hizo detenerte en seco? ¿Alguna vez la familiaridad con Dios lo ha hecho más pequeño en tu manera de pensar? Cuando el miedo entra en tu vida, ¿convierte “no entiendo lo que estás haciendo” en “no te importa”? Y ¿qué debería ocupar más espacio en tu visión—lo que temes, o Aquel a quien hasta el viento y las olas obedecen?

A los discípulos todavía les quedaba mucho por aprender. Habían subido a la barca viajando con su Maestro. Bajarían de ella luchando con una pregunta mucho más grande.

“¿Quién es éste?”

Quizá, entre doce discípulos empapados de pies a cabeza, Pedro miró a Jesús, echó un vistazo al mar que de pronto parecía de cristal y pensó algo que el jefe de policía Martin Brody pondría en palabras un par de miles de años después, en Tiburón.

“Vamos a necesitar una barca más grande.”

Pero no la necesitaban.

Necesitaban una comprensión más grande de Quién ya estaba en ella.

Y a veces, nosotros también.

Oración

Papá,

Abre mis ojos para verte como realmente eres. Cuando el miedo haga que la tormenta frente a mí parezca más grande que Aquel que está a mi lado, recuérdame Quién eres—y cuando la familiaridad me haga olvidar Tu majestad, restaura en mí el asombro de saber que el Creador del universo me invita a llamarlo Padre.

Enséñame a confiar en Tu corazón cuando no entiendo lo que estás haciendo, y nunca permitas que aquello que temo me convenza de que no te importa.

Tú eres mi Papá. Tú eres mi Señor. Y a veces, esa verdad todavía me deja sin aliento.

Amén.